插花者

樊健军

电话铃响了。很多晚上的这个时候它都会唱歌，是李玟的《月光爱人》，我醒来睡在月光里，下弦月让我想你。不想醒过来，怕眼睁开你不在。这部话机有些不同，可以将铃声设置成音乐，是他买回来的，歌声却是她设定的。原来他选过一首歌，是《九百九十九朵玫瑰》，她听着不舒坦，就改成了《藏龙卧虎》的主题曲。
她知道是谁打过来的电话，可今晚她不想接电话，就让它响着吧。即使接着了，也是几句相同的话，她都听腻烦了。我到哪哪了，今天同谁谁一起，才进宾馆呢，累死了，我洗澡去了，你也早点休息吧。就这么些话，就这么个意思，十多年了也没见什么变化。他开了家公司，长年累月天南地北的跑，她不知道他整天在忙些什么，也不知道他到底在哪，同谁在一块。她懒得去知道，知道多了烦恼也多了。
电话还在固执地响着。
以往她不接电话，响过一次就不再响了。他是个知趣的人。她有些烦了，一个晚上酝酿的平静突然坏了。她赌气拿起电话，敛声屏气，听他能说些什么。奇怪的是话筒里并没有声音，电话那端静悄悄的。原来她想着发上几句火，冲话筒粗声粗气喊上几句，可现在突然找不到受话的对象了。她隐约猜到了电话不是他打来的，至于是谁，目前她还无法知道。她决定等着，对方在考验她的耐心，她也可以考验对方的耐心，看看究竟是谁先开口。如果他有话说，最后肯定会吱声的，这样的夜晚谁也不会无缘无故拨打别人的电话。
电话那端还在固执地沉默着，有点像他拨打电话时的执着。三分钟过去了，好像过去了三天。她有些失去了耐心，她想不透谁会开这么个无聊的玩笑，半夜里给她来个电话，却一句话也不说。她将话筒缓缓挪离耳环，就在快要脱离耳边的时候，电话那端有了声音，他似乎看见了她的动作。
等等。是个女人的声音。她的声音急切，又夹杂着迟疑，很怕她放下电话，想说话却又不知从哪里开始。
她将话筒送回了耳环。她在记忆里翻找，想明白这是谁的声音，但翻来找去，始终没有一个声音能够对号入座。如果她多说几句话，她就完全能明白了。她是一个她不熟悉的女人，这是她在肚子里反复推敲后得出的结论。
但话筒里吐了两个字后又没声音了。她在吊她的胃口，她好像也愿意让她吊着。平静已经破碎了，这个夜晚再也没有别的事情可供消遣，不然又是一个失眠的漫漫长夜。当然，她也许在选择话题，或者在寻找恰当的开场白。她很混沌，她不知她和她有什么能够扯得上关系，她既不是心理医生，也不是晚间暧昧电台的节目主持人。
我就是你找的那个女人。经过漫长的煎熬之后，电话那端终于传来一句完整的话语，伴随而来的还有一串长长的吐息声。她好像将自己彻底解放了，放下了藏在心里头的一块石头，沉重的坠落感完全砸到了电话的这一端。她不管她接不接受得了，兜头盖脑砸了过来。
话筒差点就砸落了。她使劲握住它，不让它从耳边掉下去，可手就是不听话，抖个不停，话筒也受了感染，跟着摇摆不定。她没有要找的女人，也没什么原因非得要找寻一个女人，可电话那端的语气让她感到迷惑，好像她找了她很久。她打电话只是为了告诉她，不要再找了，我就在这里，就在你的耳边，我就是你苦苦寻觅的那个人。
我没有要找寻的人。她说得冷冷的，而且没有反问她，她是谁。她也没有必要知道她是谁。
那边又吐了一口气，柔柔的吐气声。呵气如兰，她对电话那端的女人多了一个词语的诠释。她究竟是怎样的一个女人，冒失的，唐突的，她界定不了。她的思想暂时还无法集中，她的脑子晕晕乎乎的，处在一种轰鸣状态。电话那端好像也不急于说下去，给了她缓冲的时间让她调整。这种进入是温柔的，这是她的感觉。
我不是有意来伤害你的，也不是来向你赎罪的。我只是想和你说说他的一些事情，我和他之间的一些事情。
电话那端的声音依旧绵软的，充满了磁性。可在她听来有了磁性的锋利，将她的胸口扎痛了，她以前患过心绞痛，好久都不曾痛了。她用手压住胸口，希望能将疼痛压下去。他和她，能有什么事，就算有，又关她什么事，非得说给她听？无非就是男人和女人的那点事，她猜测过，只是不愿去相信。不去相信，心就不会痛了，心绞痛也不会发生。她是不是在蔑视她，将她视若无物？她想扔掉电话，这会不会恰好证明了她的软弱？但另一个声音又劝说她，继续听下去，就当是听一个同你不相干的故事。
她就抱着这样的心态握紧了话筒。
我认识他是在花市上——其实也是一个平庸的爱情故事。我是艺术学校毕业的，没有去唱歌跳舞，却迷上了插花艺术，在花市租下店面开了家花店，请了两个女孩子帮忙送送花，料理一些杂务。我的精力全放在插花上，我的插花同别人有些不同，我喜欢将我在艺术学校学到的那些东西用到插花上。我不敢说我的插花别出心裁，但至少不会沦入常人的庸俗。我的客人不是很多，是些特殊的人物，而且大多都是回头客。
她想，艺术学校的毕业生，那会是怎样的一个女人，高雅，妩媚，还是个彻头彻尾的妖精？像她当年，不可想象。那时候她喜欢刺绣，一针一线，窗帘，床单被套，哪儿都有她的穿针引线。她甚至在他的内衣上绣上了两只眼睛，她的眼睛，一只在他的胸口，另一只在他的腹部。她要时刻守着他的心，还有他的身体。
他是一个阴雨天独自撑着伞到店里来的。他说他要给他潜在的客户送束花，但不知送什么花妥贴。我给他让了座，倒了杯水。我想同他谈谈他的客户，她的年龄，职业，学历，还有平常的妆扮，以及性格爱好等等。我必须尽可能多了解我的客人，那样才能保证我不会让他们失望，甚至给了他们一束意外的惊喜。他似乎对他的客户知道得并不多，问了三四个问题，他就说不清晰了。他不像个口拙的人，可那天给我的印象就是笨拙，粗旷的笨拙。再问，他就说我带你去偷窥一次吧，不远，就三站路。你想想，他那样的人，突然从他嘴里冒出偷窥的字眼，别说有多幽默。我真就随他去见了他的客户。我装做走错了房间闯入了他客户的办公室，实地察看了一番。那是个高傲的女人，身材本来就高挑，她的性格似乎比她的身材还要高挑。旷世的芬芳，第一次我用了这么个创意，插了一束花。也许她配不上这样的赞美，可如果她读懂了，肯定会暗自欢喜的，没有一个女人能够拒绝赞美，哪怕赞美中暗含了善意的谎言。
后来听他说，客户给他打了电话，非常喜欢他送的花。他说要谢谢我，请我吃顿饭。我婉言谢绝了，不是任何男人都能约会我的，何况他只是我普通的客户。因为我的拒绝，他又光临了一次我的花店。他说我如果答应他的饭局，他就为他的客户订一个月的鲜花，每天一束，花色不能重复。一个很笨拙的理由，但我答应了，我没法拒绝送上门的生意，要知道我的鲜花比别人的恐怕要贵一倍以上的价格。赴约之前，我扎了一根花棒，笨拙的花棒，作为礼物送给他。他接过花棒，先是呆住了，不懂什么意思。之后他很快笑了，是那种傻傻的笑，不藏任何心机的笑，我明白他读懂了花棒的含义。
就是那一刻，我有点喜欢上了这个笨拙的男人。电话那端又是一声长长的吐气。
对，就是笨拙。她在内心附和了电话那端的感受。那时他给她也是这样的感觉，她记得一条牛仔裤，蓝色的牛仔裤，左膝破了一个洞。他拿着它，让她在上面绣上什么来遮盖裸露的一小块肉体。她在洞口上绣了一只眼睛，在对应的右膝绣上了另一只眼睛。他多了一双眼睛，就不会摔跤了，裤子也不会再出现破洞。只是她没想到，那个洞是他故意磨出来的，他花了老半天时间，才将它弄得不露一丝痕迹。
笨拙，伪装的笨拙。等她明白过来时她早成为了他的女人，并且同他生下了一个儿子。她想提醒她，喜欢他是个错误，如果爱上他就是错上加错。但她只是想着，并没有说出来，有可能说出来也晚了，她得为他的笨拙付出代价。过后的清醒有时是一种错，她为她有了些悲哀。
你也许会说我傻。可我发现自己爱上了他，真的，不可救药。电话那端在喃喃自语。她的声音是沉浸的，沉恋于内心的回忆。
秋天的时候，我答应同他一起去旅行。他问我想去海边，沙漠，还是草原。我说我哪儿也不想去，就想去你的怀里。他就咧着嘴傻笑，完完全全的一个傻子。我是逗他的，其实我不喜欢在秋天出门，如果是繁花满天的季节，无论去哪都是一种享受，我更愿意同他一道走在漫天的花雨中。但我还是追随他出发了。他从旅行社租了一辆越野吉普，往森林茂密的地方疾奔。我们出了城，上了高速，抵达森林的边缘花了整整一天时间。那是一片浩瀚的森林，沧桑的，虬曲的，各种容颜的树木涌在一起。它们都是笨拙的，笨拙的天真，笨拙的姿态。他好像就是在森林里长大的，什么树他都认识。千年的酸枣树，唬人的豹皮樟，榧子树，白果树，鹅掌秋，红豆杉。他就是从中走出来的一棵，现在他又回来了，回到了它们中间。他在笑。我第一次清晰地注视到了一个男人的笑，他就像一片枫叶，灿烂，铺张，而又没有任何做作。我偷偷拍下了他的照片，那张照片谁也没有看过，连他也不可能知道。
第一个晚上宿营在森林的十公里处，我睡在车厢里，他背靠车门坐着。我和他聊了大半个晚上，聊了什么，记不清了。只记得早上醒来时，他的脚都伸不直了，一个晚上保持一种固定的坐姿，他的身体僵硬了。那样子就是一只笨拙的狗熊。
我承认，森林在秋天的颜色并不逊色于春天的花朵。我坐在他的身边，一步一步深入森林的深处。我突然喜欢上了森林，喜欢它斑谰的色彩，丰富的层次，以及它的安静和幽深。我在树林间奔跑，跳跃，飞翔，静坐，抚摸每一棵树木。我捡拾众多的叶片，将它们撒向空中。我唱着歌，舞蹈着。是的，我在狂欢，在我的内心狂欢，在同一个男人狂欢。也许他还不知道，这个疯狂的女人已将森林当做教堂了，她在进行她的婚礼。她的男人是一棵树，一棵笨拙的树。他踩着我的每一个脚印，闻着我身体上散落的芳香。他在后面追逐着我。他肯定不知道，他那样傻乎乎的。
第二天晚上我不再睡在车厢了。我选择了一片平坦的林地，那里有厚厚的落叶，我就睡在落叶的上面。那是个有月光的晚上，林子里却是幽暗的，模糊的。我看不清他的脸，但我能闻到他的体味，能触摸到他的呼吸。我知道会发生什么。我平静地等待在落叶上。我以为他会是个稍稍有点经验的男人，他竟然是那么笨拙，手足无措。我咬着牙，忍受着他冲进去的疼痛。我不得不粗砺地叫喊起来。我尖锐的声音同插花艺术是多么的不协调，但我顾不上那么多了。他是粗暴的，原始的粗暴。他不体会我的叫喊，一意孤行。他就是那样一棵树，一心想生长在森林的深处。他用他的笨拙侵略了我的土地，霸占了我的土地。他不是单枪匹马，而是在我的怂恿之下完成了侵略，霸占。
第三天的早上，当森林重新撒满秋阳的光辉的时候，我才在一堆落叶的深处找到自己的身体，她彻底被温暖的树叶覆盖了。
我记得那是一棵枫树。有火红的叶子。满地酡颜。
那是一个有月光的晚上。电话那端在低吟。
她听出了她并不是在炫耀，而是在倾诉，倾诉她内心的幸福。她的手在颤抖，她的心也在颤抖，但不是因为嫉妒，也不是因为怨恨。她诉说的好像不是同她有关的男人，而是她和他，他们两个人之间让人感动的细节。她心底涌起来的也是感动，一个女人对于幸福的记忆是那么深刻，没齿不忘。她甚至由此忆及了她自己，曾经的夜晚，她不是同她说的他，而是另一个男人。他们不是在森林里，也不是在落叶上，而是在普通的房间，普通的床铺之上。如此的平庸。当时她是不是觉得温暖，是不是觉得快乐，她恍惚了。她想她是亵渎了自己，她亵渎了对于女人应有的尊重。
还有一段空白。关于电话那端说到的他，她自己和他是从什么时候开始的，她忘记了，至少拼凑不到了完整的场景。现在电话那端说着同她有关的他，他是她的，不应属于电话那端，她应该有所表示。愤怒？谴责？泼口大骂？歇斯底里？她不清楚要不要那样做。而即便做了，那又是她真正想表达的吗？她用手捂住了话筒，在这个寂静的夜晚，她怕自己不小心弄出了什么声音。
又是长时间的沉默。后来她听到了嘤嘤的啜泣声，很轻微的声音但异常清晰。她的眼眶里不知不觉积了泪，盈盈的，差一点就夺眶而出了。又听到了窸窸窣窣的声响。电话那端像是用面巾纸在擦着脸，很琐碎的声音，占领了整个话筒。她期望她说下去，但她又不能将自己的期望说出来，只能握着话筒等着。
你在听吗？电话那端问。
没想到会遇上这样的问题，一时不知如何来作答。她怔住了。犹豫了半晌，她将手从话筒上挪开了，挪开的时候故意擦出了一串声响。她在鼓励她说下去。
都过去了，那已是五年之前的晚上了。电话那端说。
森林中的旅行，耗费了一个星期的时光。他的时间是紧张的，可看得出他的内心相当轻松。从森林中归来，他就住进了我的寓所，房子不大，却很温馨。生活的节奏并没有因为我和他走到一起而受到破坏，我照例经营我的花店，他仍旧奔跑着他的生意。我不忍心占有他太多的时间。其实，我也知道，那时他就有你的存在，可我不在乎，真的不在乎。有时他会找一个笨拙的理由，回到你那儿。我的内心却是高兴的，他毕竟没有将你忘掉。就算他告诉我了，他是去看一个女人，我也不会生气。我不明白自己为什么会这样，我想过，也许这就是那几年艺术学校的生活给我下了蛊，中了毒。我无可救药了。
他是女人的孩子。他是你的孩子，也是我的孩子。是我和你共同的孩子，所有的女人都是他的母亲。我们热爱我们的孩子，没有理由不给他一个自由生长的空间。在我的眼里，男人是另一种花朵，他需要我的插花艺术，需要我将他修剪得与众不同。
他是一朵笨拙的花。我浇水，施肥，剪枝。我是他生长的土地，又是他盛开的欣赏者。我是他的阳光，又是他的雨水。我沐浴着他，又给他光明和温暖，给他叶绿素，给他空气和水，给他健康的体魄和充沛的欲望。从一个男人脸上的光泽度就能判断，他的女人是不是一片肥沃的土地。我不想让人误会我是贫瘠的。这是我的义务，也是我的职责所在。
你有可能还不知道，他真是个调皮的孩子。电话那端换了一种语调，接着说，他可以将你的一切全部打乱，天翻地覆，让你找不到半点头绪。他可以将你泡好的牛奶拿去涮牙，可以将挤出来的牙膏当做奶糖吞进肚子里。他可以用你的口红将电话号码写在穿衣镜上，你若是擦了，过几天他会问你镜子上的号码呢。拿他没办法的时候，你会生气，会给他脸色，会责罚他，甚至想揍他一顿。可他就站在你面前，像个做了错事的孩子一样束着手，一动不动。他的脸上是讨好的笑，你扬起的手总不忍心落到他身上。你勒定他去擦掉口红，他屁颠屁颠去了，你以为他老老实实按照你的意思做了，可结果却让你哭笑不得，你的穿衣镜成了旗帜，边边角角都涂满了口红。
他是个淘气的孩子。她想。她笑了，无声地笑了。果真像她说的那样吗？她记得他的邋遢，他的混乱，他的丢三落四，却全然没有电话那端的幽默，喜剧，让人盈笑盈泪。电话那端的他好像不是她的他，也许是另一个人，一个同她毫无瓜葛的人，但被她强行按到了她的头上。她没做任何反抗就默认了，接受了。那样的一个孩子，她想她也会喜欢，也会痛爱。
他不可能永远是一朵笨拙的花。我将我的时间分成了三部分，一部分休息，一部分料理花店，还有一部分，最重要的一部分是用来修理他。我要改变他，塑造他，让他成为我的插花。
她是徒劳的。她在电话这端想。十多年了，如果她能改造他，或者他愿意接受她的哪怕只是一点小小的建议，那都不是现在这种状态。她只能给他自由，彻底的自由，让他在属于他的天地自由自在奔跑，飞翔。她想劝她几句，你可以将花朵修剪成任何你想要的形状，但千万别试图去改造一个男人，改造一个男人会存在两种巨大的风险，一种可能是你根本改变不了他，你会因此而伤害自己，另一种可能就是你不知不觉被他改造，而成为一个不是自己的女人。这些年，她和他还能维持这种安静的生活，其中的原因恐怕同她和他都放弃了改造有关。
这是个充满幻想的女人。她在电话这边得出了这么个结论，但她没去打扰她的幻想，而是任由她幻想下去。
我是从修理他的胡子开始的。你也许还不清楚，他的胡子是多么糟糕，就像是松针。这还是客气的说法，不客气就是猪鬃。你还不知道它长得有多快，那近乎是一种疯狂的生长，野性的，没有任何理智可言。我要剪掉他的胡子，连同胡茬都要拔个一干二净。我给他换过了新的刀片，早晚各一次，我叮嘱他干掉它们。不过就是几个小时的时间，它们又冒了出来，每天的早晨我都不敢碰他的下巴，我都怀疑它们的根系深入到了我的脸上。曾经有过三天，他没刮胡子，他的心情不好，无论我怎么劝说，他都不愿意收割它们。那些天他也不愿出门，整天守在屋子里。你猜怎么着，最后他的嘴巴完全被淹没了，荒草一片。电话那端有了吃吃的笑声。
有一段时间，我拉着他疯狂购物。你别误会，我不是为了我自己，迄今为止，我没有接受过他任何东西，包括他送我的生日礼物，我都拒绝了。我不是物质的，我不想他有任何物质的东西花费在我身上。我给他买了西服，皮鞋，袜子，领带，内衣内裤，还有茶杯，梳子，指甲剪，钢笔，名片盒，甚至口香糖，泡泡糖。我成了化妆师，服装师，道具师。我将插花上的创意全用到了他身上。我要让这朵笨拙的花怒放，让笨拙的生命怒放。我是他的园丁，他是我的孩子，我惟愿看到他的美丽，看到我孩子的美丽。
你不用怀疑我的能力，也不用怀疑我的审美。如果你看过我摆弄的花草，就不会有这样的想法了，至少你不会用现在这样的眼光看着我。电话那端的声音变得坚硬了，她在替自己辩白。
她突然有了些心悸。他会变成什么样子，是她想要的，还是他想要的？他究竟成了怎样的模样，同原来有多大的区别，他成了她的插花，还是一棵笨拙的树，这些都是她迫切想知道的。可是她没法知道，也没人告诉她结果。她只能守在她的位置，等待他回到她的视线。
你怎么能这样？！她很想冲着话筒质问。他也是她的孩子，她是他的监护人。她有理由责问她。
她也明白，她不可能改变他。即使她变换了他的服装，甚至连内裤也换掉了，她也改变不了他。这些都是表面的，正如用身体无法改变一个人的内心。他的内心是笨拙的，伪装的笨拙，在她的记忆中就是这样，若干年后，他回到她身边，或者走远了，她猜想他还会是那样。她对他存有这样的信心。
对不起，也许我是多疑了，我不该这样说。电话那端在道歉。
没关系。她在心里说。在她的眼里，电话那端的女人就是她的另一个孩子，无论她有多么失礼，她都只是一个孩子。对于孩子，没有错误是不可以原谅的。而且，她不过是和他玩了一个小时候的游戏，过家家。你可以在旁边看着，留意他们的一举一动，观看他们的任何一种表情，你可以笑着，但事情不可当真，更没有必要生气。
我还因此去学了厨艺。我不敢说我精通满汉全席，但至少可以称之为厨师，营养师。这要感谢我的插花艺术，它再次帮了我的大忙。我总能将花色，营养，味道搭配完美。有时还能别出心裁，弄出些新的花样。要想拴住男人的心，就得拴住男人的胃。我不是崇拜这种荒唐的说法。我是女人，改造一个男人得从物质开始。我规定他每天要在家吃两顿饭，早餐和晚餐，中午是忙碌的，谁都不会有多余的时间。我不能勉强他。
他真有口福。她已经是相当讨厌下厨了。很长的一段时间，她都是以方便面为食，间或去外面撮一顿，已是相当奢侈的享受了。她记得他和她，一个星期能在饭桌上碰一次面就已经不错了。每天两顿饭，简直不可想象。她怀疑她是不是在夸张，有意渲染。转而一想，她没有理由这样做，她想拿这个击败她吗？不可能，从某个角度看，她已经是一个失败者了。就算再经历一次失败，又能影响她什么呢。
她以前也有过她说的这种生活。她精心料理厨房，每一个节日，每一道菜，每一种点心，都穷极了自己所能。那时她是在搏取他的欢心，还是像她说的一样，改造一个男人先从物质开始？不管是出于哪种原因，可结果呢，他还是越走越远，到后来他的背影都很少见着了。
接下来，她该做什么呢？她在替电话那端担扰。
她的担扰不无道理，一个人不可能永远将艺术当做生活，何况是两个人，男人和女人，也许是相克的天敌，也许是相伴的天使。而不管天敌还是天使，他和她都不可能永远浮在云端。
你别担心我的插花。电话那端说。
她期盼电话那端继续说下去，可她却不顺从她的想法，而是回到了她的插花艺术。也许她猜到了她想听什么，有意虚晃一枪，避开了。
我不会荒废我的插花艺术。电话那端重复了一遍。
说出来你也许不相信，连我自己都有些不相信。我的插花变了，同以前相比完全变了一个模样。我都不认识它们了。这还是我的作品吗？还是我自己亲手修剪出来的吗？我的客户群也在悄然发生变化，一些人走了，另一些人悄悄加了进来，队伍越来越庞大。
他们说我的插花自然，健康，和谐。
自、然。健、康。和、谐。
我不得不审视我的插花艺术。
原有的高贵呢？标新立异呢？
电话那端不像是在给一个女人打电话，而是独自面对一束鲜花。她在疑问，也在审思。她在自言自语。
都见鬼去吧。突然拔高的声音将她吓了一跳。
后来，我借助了一些背景，比如假山，树木，或者石头，陶瓷什么的。它似乎不是纯粹的插花了，不再同花篮为伴，你也不可能将它当做盆景。我想不透自己为什么会有这样的变化，但它确确实实就是变了。它的背景是笨拙的，原始的笨拙，我没想过在这上面再次改变。一朵玫瑰的背后，我摆上了一块石头，不经任何雕琢的石头，呆头呆脑。下一次，我会放上一只陶罐，或一片小巧的石磨。我没觉得这有什么不妥。我梦寐以求的正是这种效果。也许你不相信，这些笨拙的方法竟让人们视做了一种独特的创意。
我的插花作品为我赢得了不少的荣誉。奥运会的颁奖花束，世界小姐选美大赛的花环，大学生运动会上的鲜花，都少不了我的作品。我的作品《笨拙的花》还获得了世界环保组织的金奖。几块简单的石头，粗糙的石炭，未经任何打磨，像花茎一样矗立着。一朵白色的花在石头中央，露着半个脑袋。我甚至在电视台开设了插花讲座，在《同一首歌》的演唱会现场做过插花表演，一束《九百九十九朵玫瑰》唤取了无数的尖叫和掌声。
后来呢？她终于忍不住打断了她的话头。
什么后来？电话那端愕然了。她似乎一直沉浸在她的讲述之中，而忘记了她还有一个听众。
他。她说。
电话那端沉寂了，听不到了任何声响，好像连呼吸声都压抑住了。她有些后悔，不该问这么愚蠢的话题。当个忠实的听众多好，由她信马由缰说下去，到最后她相信她能听到她想听的故事。她是残忍的，生生将她的倾诉斩断了。她听到了断裂的声响，就像骨头折断一样，嘎的一声，成了两截。那尖锐的骨芒深深扎着了她。
夜晚是彻底地消声了。
他是我们共同的孩子。好半天，电话那端才有了声音。
他是我们共同的敌人，我们一起消灭他。电话那端接着说。
消、灭、他。
你？她的手哆嗦了一下，几乎拿捏不住话筒。她做了个深呼吸，静了静嗓子，之后才说出完整的一句话，你将他怎么了？
没怎么。电话那端的声音淡淡的，有了些幽怨。
他现在在哪？她又问。
不知道。
她终于将心放稳了，他是她的孩子，他肯定好好的。可她的手酸了，不得不换过一只手来握住话筒，那只耳朵也发热了，不得不换过一只耳朵来听电话。那酸了的手，发热了的耳朵，它们都累了。它们要休息了。而她暂时还不能休息，她要握着电话，做一个忠实的听众。