用火点燃一把轻盈的单手钝器
孩子的武术是烟 击落红嫩的肺
或是饱满的毒囊
或是一只黑色的麻雀
疼痛即是死亡的乐声 慢的像脚步
一天又一天 跋涉在山脊上
永远朝着海洋 受人尊敬的名字
然后是呐喊 然后是更多的声音
与枯黄的牙齿化石一起脱落 风化
酿在土壤里 妈妈还在哼着小曲
草席变成鱼鳞般的碳
在红色的塑料桶底
还是在藏着蜜饯的橱柜下
那蚂蚁辛苦来去的土地阴暗而结实
我重重地跌倒下来
随即化成了灰
可那只是失败 并不是死
朝向死亡的路途都是一样的
一个人 一把用于自杀的武器
一种天赋的自由
以及许多多余的回忆