酸

摘下的向日葵

马蹄一撒我便分辨出
那一个在泉边伫立的
目不识丁的异乡人，
尽管这一回
他乔装成三月的魂。

手中的拐杖已失温
脚上的旧皮靴
正被身后的脚印吞噬
一根马鞭挥霍着衰老，全身发颤
口内衔着松灰色的歌谣

记得那一日
他就那么敲开了我窥视的门
留下了一枚被咀嚼过的旋螺体
和一双
发酵的弧