就永远像个孩子

oicit

最幸福的时刻，就是一个人窝在自己的床上，面前有电脑摊开，电脑里的media player在放cocteau twins或者love spirals downwards的歌，自己随便打开photoshop画一些莫名的图片。有时画得好，就是稍微可以辨出模样，画得不好，就在它上面再新建一个图层，像毕加索，或者如同生活。就像孩子，摆好自己所有家当，认真却又漫不经心的作为，而结果只是用吹出一个肥皂泡的时间就可泯灭的花朵。
最快乐的夜晚，一定需要半黑半明的夜空，总得发点光的月亮可以躲在树枝后面，也可以堂皇的静置虚渺，你用眼角或者正眼看她，不会多一分亮，也不会少一点星。随便的吹起一个曲子，看它在黑暗中探寻道路如同梦的潜入。就像孩子，世界全部浮泛在他的身心里，而有一些光芒，走到哪里都任意携带。
就像孩子。日日鼓舞飘动的理想，日日反复。日日消褪沉浊的词句，日日明眸。日日检视逝去的叶脉，日日萌生。时间由此及彼的铺展，事实来源于孩子轻微的抽捻。真正的孩子总是沐着光，穿着风沙无法穿透的纱衣，在每个世人的转角独自玩耍。他目睹所有曾经的脚步如何镌刻消逝，他嗅得所有暗自的心香如何蒸腾弥散，他听见所有嘶哑的呐喊如何化作烟尘。孩子穿越历史苍老的心房，世事憧影在他的眸中只日益浅薄，如同经年的蝉翼，如同老旧的窗纸。
就像个孩子吧。他善于将人类庞大堆积的任何物状拆散成明晰的几片，包括矗立在世纪始末的地平线上的，和集聚于人幽深隐秘的内心的。他也并没有其他特殊的方法，他只是借着东来的细碎光芒，在那些压迫而至的堆积里，找出一条笔直的通道穿行过去，而已。事实上他的纱衣也绝不会沾染尘埃，因为那些繁密紧张的全体形式结构对他而言，只是虚空中的空虚。他要愿意，也尽可以在那些时光凝结的蛛网中任意倚靠，就像童年的你，也曾在清凉的晚风中荡起一支秋千。
就永远像个孩子。他只是一团源源不断的一，赤裸，精纯，燃烧内心而生存。在足够大的天地里他四处蹒跚，额际有光，气息温暖馨香。他像少年一般雀跃，像青年一般昂扬，像中年一般宏伟，像老年一般沉坠；最后他的左手是生，右手是死。每当我遭遇他微热融透的怀抱，我只是禁不住热泪盈眶。
就永远像个孩子吧。他其实不是任何其他，意念在他之外，触摸在他边缘。你越提及他，他只滑行更远，所有模糊眼际的灿烂金光是他拒绝的笑声，就像你永远比自己的影子慢一秒接近自己的内心。不过永远的，他会出现在每个陌生人的瞳孔里向你致意，或者默默注视你的背影消逝；而你越像自己就越能发现他的存在。就在每个有凉风的夜晚，有陈云的早晨，仰望天际，也许你就正在融化于他的永恒微笑里。
前些日子的某个深夜，和好友坐在永和里装模作样地自习。终究还是目光游移于书页外的时间多，耳朵也并没闲着，渐渐便发现了环境的诡异：店堂里放着刘若英所谓的《为爱痴狂》，电视则在播着某场淋漓无声的拳击赛。窗外，黑油油的夜色次第铺展，有一半凉凉的月贴在空中好像随时会滑落；我伸手可及的旁边，琴声人声的洪流中，一句句缠密的歌词在拳手一记记冲撞里爆发着，就仿佛海边严坷的岩缝里开放了许多碎烈的小花。这某种奇异的和谐感萦绕着，在我嘴角幻出一些微笑，就像个孩子一般。

卷小卷

音乐旋转起诗言的节奏