有谁愿意分享我身体里的快乐

俞昌雄

<>有谁愿意分享我身体里的快乐</P>

<>我躺着，等着垂直落下的树叶将我覆盖<BR>但身体里的快乐会在那一瞬间离开<BR>如果我沉默，它是不是会在树根里睁开眼睛</P>
<>有谁知道我的一生就是为了敞现这一时刻<BR>我把爱放在你们唇上、心上甚至<BR>把它挂在风中，任陌生的手把它带入陌生的躯体</P>
<P>直到现在我仍然确信我只是在短枝上搭了一个<BR>理想的巢，许多鸟儿要从上面飞过<BR>但总有一天要停下来，漫漫长夜里</P>
<P>他们会守在我身边，不惧怕，不挽留<BR>他们轻轻地说：爱在这里。爱在这里。爱在这里<BR>然后我才能安然入眠</P>
<P>我躺着，等着另一棵大树在我身上重新升起<BR>你们知道那些得以安息的将变得更加幸福<BR>而无法安静下来的，还能在树叶上看到快乐的影子</P>

<P>某个时刻</P>

<P>孩子讨厌喝奶，我讨厌他脸上突然冒出的那颗<BR>黑痣。他懂得分开天空和大海了<BR>但他找不到中间飘移的那朵云</P>
<P>他握住陌生人的手，他懂得饥饿<BR>他哭泣时流很多很多的泪<BR>但他没有自己的忧伤</P>
<P>他玩积木和变形金钢<BR>在音乐里跳舞，在人群中呼喊<BR>但他同样没能留住一分一秒</P>
<P>某个时刻，他也发呆<BR>我能看见他眼里突然闪过的这个世界<BR>所有的人被快乐拌倒而手里仍抓着挣扎的影子</P>

<P>天桥下的湖南女人</P>

<P>太晚了，我只能在天桥下散步<BR>“故乡”是个多么顽皮的字眼<BR>我能抓住它，顺着胳膊摸到它的体温<BR>它的腋下藏着小小的思念，你看仔细了<BR>它的胸口还停着春天的一阵风<BR>这是个适合偷窥的年代，我躲在广告牌背后<BR>我要给故乡写封长信，提醒那些准备流浪的亲人<BR>出门时别忘了带上钞票、面具和喷香的枕头<BR>我还要你们记得，我是个湖南女人<BR>十天没洗澡，两天没饭吃了<BR>这真是个令人遗憾的年代<BR>我在天桥下丢失了一张城市地图<BR>那天起，我和这个世界就再也没有任何关系了</P>

<P>婴儿，婴儿 </P>

<P>都给你了，就连我的呼吸也要一分为二<BR>整座城市就像一副枯竭的躯体<BR>你哭闹，在陌生人怀里掉泪</P>
<P>婴儿，婴儿<BR>灰暗的天空早已丢失了云雀<BR>楼是立着的。会飞、会跳，但不会唱歌</P>
<P>苦难也是这样的，生活屈从于它<BR>母亲多想打个滚不哀伤不尖叫<BR>守着疾病躲过一道强烈的光</P>
<P>“你不会知道这个时代的孤独和隐喻<BR>亲人们胆小怕事，神色紧张<BR>但他们游戏时却总是一脸的欢畅”</P>
<P>婴儿，婴儿<BR>你如此瘦弱如此忧伤，当暴风雨呼啸而过<BR>我又记起暗夜里闪过的声声呐喊</P>
<P>大地拥着你，要颤抖<BR>母亲抱着你，要失明<BR>死亡围着你，我的来生就比现在更为危险</P>

<P><BR>春天里的母亲</P>
<P><BR>和煦的春风懒洋洋地抱着母亲<BR>她路过花园时遇上了一场盛大的喜宴<BR>蝴蝶醉卧花丛，蜜蜂展翅高飞<BR>母亲一生总渴望那样的一条裙子<BR>色彩斑斓，爱不释手</P>
<P>一位裁缝师途经母亲睡去的地方<BR>飘舞的剪子瞬间就被芬芳融在一起</P>

<P><BR> </P>